… Buttermond´sche Lyrik … *

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I bring you with reverent hands

The books of my numberless dreams,

White woman that passion has worn

As the tide wears the dove-grey sands,

And with heart more old than the horn

That is brimmed from the pale fire of time:

White woman with numberless dreams,

I bring you my passionate rhyme.

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*einzig und allein für Hendryk, irische Nächte und dem Buttermond im Wolkenmeer

Lyrik: W.B.Yeats . A Poet to his Beloved

Photographer: Lilya Corneli

 

.. oh rastlose Psyche ..

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»… Psyche, my soul.« … Edgar Poe.
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Du hast dereinst in heissen Stunden
Oft weinende, wünschende Sehnsucht empfunden,
Oft glühend begehrendes, drängendes Brennen,
Den ewigen Urquell des Seins zu erkennen
Und lichtgesättigt … erkennend vergeh’n …
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Du hast oft dämm’rig verträumtes Weh’n
Und leises, lindlallendes Sehnen gefühlt
Nach mildem Balsam, der Wunden kühlt,
Nach schlummernder, stillender Friedensnacht …
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Dann wolltest du duftende, klingende Pracht
Und ewiger Schönheit berauschende Flut
Und ewiger Liebe beglückende Glut …
Und immer hast du dich gesehnt und gequält
Nach dem Einzigen, Einen, das immer dir fehlt’,
Und hast dereinst in heissen Stunden
Oft weinende, wünschende Sehnsucht empfunden …
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Das ist vorbei … du bist so stille!
Verstummt all dein irrender, rastloser Wille,
Verstummt ist das alte, süss-traurige Lied,
Das dich so oft gequält, gemüht,
Und endlich magst du glücklich sein!
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Doch meine Seele seufzet: - Nein,
Mir ist so eisig, eisig’ kalt!
Ich wollt’, sie käme wieder bald!
Das schmächtige, duftige, todkranke Weib,
Mit ewig verlangendem, bebendem Leib
Und ewig verlangenden, schmerzlichen Blicken …
Denn Schmerz und Verlangen ist höchstes Entzücken …
Und süsser Genuss sind todtraurige Lieder …
Ich sehne, ich sehne nach Sehnsucht mich wieder!

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Lyrik: Lisa Baumfeld

Photographer: Ira Bordo

 

.. five o´clock tea ..

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Ich liebe euch, kleine rote Ameisen
Mit Zange und Feuer geschmückte!

Ihr sollt auch bald an mildem Abend
Ein süßes Festmahl haben

Ihr werdet die Schönheit von mir tilgen
Die Schönheit die mir so wehtat

Ihr werdet aus meiner Haut
Seine zärtlichen Küsse trinken

Von meinen Knochen das Fleisch
Und die Erinnerung schaben

Ihr lieben Mörderinnen
Die ihr von Liebe mich befreit

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Lyrik: Ivan Goll